Walter Schellenborn wartet in einem Schnellrestaurant geduldig auf Alfred Kromme. Vor ihm steht eine Tasse Kaffee. Es ist das erste Mal, dass der Nazi-Spitzel ihn angerufen hat und um ein Treffen bat. Bisher war es immer umgekehrt.
Als der Junge eintritt, ist er sichtbar nervös. Er ist nicht als Nazi zu erkennen, sondern sieht aus wie viele Jugendliche seines Alters: Kapuzenpulli, Jeans, Sneakers.
Es sind kaum Menschen anwesend. Draußen ist es diesig. Die Blätter fallen. Es ist Herbst.
„Hallo Alfred, was macht der Hintern?“, begrüßt ihn Schellenborn.
„Danke, ist gut verheilt. Aber die Narben bleiben wohl.“
„Das habe ich mir schon gedacht“, sagt der Verfassungsschutzmann. „Aber dafür habe ich dir eine Creme gegen Narben mitgebracht.“
Er greift in seine Aktentasche und zieht eine weiße Tube heraus.
Alfred blickt ihn mit großen Augen an.
„Danke!“, stammelt er.
„Gern geschehen!“
Schellenborn weiß, dass es Alfred nicht gewöhnt ist, dass sich jemand um ihn Gedanken macht. Sofort fühlt er sich in Schellenborns Schuld. Einfache Psychologie für Verfassungsschützer. Simpel, aber funktionierend.
„Einmal am Tag draufschmieren. Wirkt toll!“
Es gehört zu Schellenborns Aufgaben, sich im Vorfeld ein genaues Bild von einem möglichen Informanten zu machen. Er studiert alles: Gewohnheiten, familiäres Umfeld, Vorlieben, soziale Verbindungen, Persönlichkeit, Regelmäßigkeiten, mögliche Bezugspersonen, Intelligenz, Religion, selbstgefasste Regeln, Sportaffinität, Süchte, Sexualität, Krankheiten, Konflikte im Freundeskreis, politische Widersprüche, die materielle Situation der Familie usw. Der Verfassungsschutz schaut in sozialen Netzwerken nach, sieht sich E-Mails an, wirft einen Blick auf abonnierte Newsletter, analysiert Gruppenmitgliedschaften, durchleuchtet Einkaufsgewohnheiten und recherchiert Internetvorlieben, von sozialen Medien über Dating-Apps bis Pornowebseiten. All diese Informationen geben ein sehr umfassendes Bild über einen Menschen. Damit können die Schnüffler Verhaltensweisen und Reaktionen abschätzen. Besonderes Augenmerk liegt auf den Schwächen der potenziellen Adressaten. Erpressungspotenzial bieten Alkoholismus, Spielsucht, Eheprobleme, Schulden, Bordellbesuche, psychische Labilität, sexuelle Vorlieben, heimliche Liebschaften, uneheliche Kinder, offene Strafverfahren usw.
Schellenborn kramt in seinen Erinnerungen.
Der Junge lebt mit vier Geschwistern in beengten Verhältnissen in Wiesbaden-Biebrich. Die Eltern müssen viel arbeiten und haben kaum Zeit für die fünf Kinder. Alfred Kromme ist der Zweitjüngste und trägt die Klamotten seines Halbbruders auf. Soweit ich weiß, leben die beiden seit 12 Jahren in einem Zimmer. Die Familie war noch nie im Urlaub. Außer Deutschland kennt er nichts, war nur einmal in Frankreich beim Schüleraustausch. Das hatte die Schule bezahlt. Sein Vater ist Lagerarbeiter im Schichtbetrieb. Er trinkt zu viel, ist aber nicht gewalttätig. Auch seine Mutter ist Alkoholikerin. Manchmal muss der Vater die volltrunkene Mutter in der Kneipe abholen, in der sie schwarz arbeitet. Immer öfter übernimmt Alfred diese Aufgabe. Er hasst es, seine lallende und willenlose Mutter nach Hause zu zerren. Ich habe es einmal mitangeschaut. Der Junge tat mir leid. Sogar einer wie Schellenborn kann Gefühle haben.
„Jetzt hol‘ dir erst mal was zu essen. Ich zahle!“
„Im Ernst?“
„Na klar, für Mitarbeiter nur das Beste.“
Für Alfred ist das fast ein Lottogewinn: freie Auswahl im Fast-Food-Laden. Er geht zum Tresen. Schellenborn sieht ihm hinterher. Er kennt seine Schwächen.
Ein Jugendlicher ohne Orientierung, Liebe und Anerkennung. Ein Vergessener. Niemand interessiert sich für ihn. Würde er plötzlich verschwinden, keinem würde er ernsthaft fehlen. Außer seiner Oma. Alfred ist als Einziger der Familie auf das Gymnasium gekommen. Seitdem nennen sie ihn den „Klugscheißer“. Sein Vater sagt verächtlich „Der feine Herr“.
Alfred ist ehrgeizig, sparsam und diszipliniert. Seine Vespa hat er sich von seinem eigenen Geld gekauft. Jahrelang hat er dafür Zeitungen ausgetragen. Aber er ist einsam. Er gehört nirgendwo hin. Im tiefsten Inneren nicht einmal mehr zu den Nazis. Schellenborn will diese Isolation ausnutzen.
Ich muss nur ein bisschen Interesse und Fürsorge heucheln, schon wird er mich mögen und sich erkenntlich zeigen – mit Informationen.
Das ist Schellenborns Ziel. Er ist ein guter Schauspieler. Je nach Persönlichkeit mimt er den besorgten Onkel, den drohenden Vater, den allmächtigen Polizisten oder den enttäuschten Freund. Innerlich bleibt er dabei äußerst distanziert.
„Na, hast du was gefunden?“
Alfred setzt sich. Vor ihm ein Berg Hähnchenteile, Pommes, Krautsalat und ein halber Liter Sprite.
„Sieht aus, als hättest du Hunger. Lass dir‘s schmecken!“
Schellenborn interessiert sich einen feuchten Kehricht für den Menschen Alfred. Er will von ihm Auskünfte. Sonst nichts. Als Geheimdienstler hat er stets einen Trumpf im Ärmel: Geld. Das klappt immer.
Schellenborn kann Steuergelder für Spitzellöhne ausgeben, so viel er will. Mehr oder weniger unkontrolliert. Für einen Geheimdienst zu arbeiten, ist für ihn ein Traumjob. Und sehr lukrativ …
„Ich hätte ein paar Informationen für Sie“, sagt Alfred kauend.
„Aha.“ Schellenborn gibt sich einsilbig.
Einen Informanten muss man kommen lassen. Wer Interesse bekundet, verschreckt den Verräter oder treibt unnötig den Preis hoch.
„Es geht um einen Aufmarsch.“
„Einen geheimen?“
„Nein, einen angemeldeten.“
„Dann wissen unsere Behörden doch sowieso Bescheid.“
„Über den Aufmarsch schon.“ Alfred fühlt sich plötzlich sehr selbstsicher. Er drückt sein Kreuz durch und beißt in ein Hähnchenteil.
Schellenborn hat keine Ahnung, aber ich. Für meine Informationen interessiert sich sogar der Staat. Und zahlt dafür.
Für Alfred ist der Verrat mittlerweile mehr. Damit kann er sein Ego aufpolieren und seinen Kameraden eins auswischen.
Sie haben mich erniedrigt, geschlagen und gedemütigt.
Rache kann eine gnadenlose Triebfeder sein.
„Es geht um das, was im Vorfeld des Aufmarschs passieren soll.“
Schellenborn horcht auf.
„Und was ist das?“
Da ist wieder das gute Gefühl. Ich werde ernst genommen. Ein Erwachsener, ein hoher Beamter, hört mir zu. Er möchte etwas von mir wissen. Von mir, Alfred Kromme aus der Hochhaussiedlung.
Noch nie erfuhr er derartige Wertschätzung und Anerkennung.
„Karl Markowitz plant einen Denkzettel für die Antifa.“
„Ist das nicht der dicke Skinhead?“
„Genau“, antwortet Alfred schmatzend. „Er und seine Mannen wollen vor dem Aufmarsch richtig zuschlagen. Es sollen ein paar von den Roten im Krankenhaus landen.“
„Warum diese Eskalation? Was ist denn passiert?“, will Schellenborn wissen.
„Ein paar von uns lagen in der Horst-Schmidt-Klinik, wegen Antifas. Einer von denen, er heißt Stefan Schmidt, hat sie vom Mofa geholt. Dann haben wegen dieser versuchten Vergewaltigung unsere Fahrzeuge gebrannt. Das wissen sie ja … Und …“
Schellenborn unterbricht ihn.
„Was für eine versuchte Vergewaltigung?“
Alfred ist verlegen. Er hat sich verplappert.
Mist!
Er greift nach der Sprite und saugt am Strohhalm.
Soll ich ihm das erzählen?
Er zögert.
Naja, was solls. Ist nicht so wichtig, vergisst er eh bald wieder.
„Wir wollten mit so einer Ausländerfotze ein bisschen Spaß haben.“
„Ich verstehe nur Bahnhof. Wenn du deine Kohle haben willst, dann sprich mal Klartext. Aber nicht nur deshalb. Das Ganze interessiert mich auch persönlich. Ich hasse nämlich auch Ausländer. Aber das bleibt unter uns.“
Schellenborn kann lügen, ohne rot zu werden.
In Wirklichkeit habe ich gar nichts gegen Ausländer. Ein paar meiner Nutten sind auch keine Deutschen. Ich habe nur was gegen Türken, Araber und Neger.
Deshalb wählte er früher die Republikaner, und einmal auch die NPD. Aus Protest. Aber nur halbherzig. Die sind ihm eigentlich zu dumm. Jetzt wählt er AfD. Das ist genau seine Linie.
Alfred beginnt zu erzählen.
Alles.
Ausnahmslos.
Vom Überfall auf Stefan, von seiner Gegenreaktion, der Vollversammlung, der Fast-Vergewaltigung. Er redet wie ein Buch. Schellenborn muss sogar einmal auf die Toilette, um sein Aufnahmegerät zu überprüfen. Natürlich nimmt er jedes Wort mit ins Archiv.
Als Alfred endet, ist Schellenborn sauer.
„Scheiße Mann, ich hole euch diesen Weitzel aus dem Knast und erfahre hinterher, dass ihr mit ihm zusammen einer Fünfzehnjährigen an die Wäsche wolltet.“
„Die Situation war günstig.“
Er schiebt sich ein paar Pommes in den Mund.
„Alfred, das läuft nicht mehr. Lass solche Sachen. Ich kann viel durchgehen lassen, schlag Linke oder Ausländer zusammen, zünde Asylantenheime an oder schikanier‘ von mir aus Penner. Da bekommt ihr von uns, und auch vor Gericht, einen Politikbonus. Dann seid ihr Überzeugungstäter. Das ist bei euch immer positiv. Bei den Roten hingegen bewirkt es das Gegenteil … Aber das ist ein anderes Thema. Also: Lasst Vergewaltigungen! Schon diese Kinderpornoscheiße vom Weitzel war heikel. Ich konnte die Kollegen überreden, die Beweise wegzuschmeißen. Offiziell ist nur noch von einer DVD die Rede und die hat die Angreiferin selbst hinterlassen, um ihn zu denunzieren. So steht das jetzt in den Akten. Alle anderen DVDs tauchen in dem Ermittlungsbericht als leer auf.“
„Und die Kinderpornohefte?“
„Gab es nie!“
„Cool.“
„Überhaupt nicht cool. Wenn jetzt dieser Vergewaltigungsmist hochpoppt, dann haben wir ein Problem. Also halt die Schnauze dazu. Klar! Sag das auch deinem Kumpel und dem Weitzel.“
„Okay.“
Schellenborn schaut Alfred an.
„Weißt du eigentlich, was mit eurem Weitzel los war?“
„Nö, keine Ahnung!“
Alfred packt das Feuchttuch aus. Seine Finger tropfen vor Fett.
„Dem hat irgendjemand den Schwanz auf dem Boden festgenagelt.“
„Waaas? Das ist ja übel!“
„Allerdings! Und jetzt rate mal wieso?“
Alfred sagt nichts. Er weiß es natürlich.
„Ihr habt da irgendjemanden echt sauer gemacht. Und dieser jemand ist hart drauf. Ein Profi. So was macht man nicht einfach mal so nebenbei aus Langeweile.“
Alfreds Blick flackert. Er hat den Eindruck, dass Schellenborn Recht hat.
„Und weißt du, was die Krönung war?“
Alfred schüttelt den Kopf.
„Weitzel hat selber die Polizei angerufen. Während der Kinderporno lief. Als die Kollegen kamen, sahen sie alles. Das musst du dir mal vorstellen! Und Spuren gibt es keine, gar nichts! Der Spürhund hat sich mit irgendwas Ausgestreutem vor der Haustür die Nase verätzt und gejault wie ein Wolf. Sag deinen Leuten, dass da eine Frau rumläuft, die sehr unangenehm werden kann.“
„Eine Frau?“
„Ja, wieso?“
„Eine Frau hat dem Weitzel den Schwanz festgenagelt?“
„Ja.“
Alfreds Weltbild ist völlig durcheinander.
„Woher wissen Sie, dass es eine Frau war.“
„Aussage vom Weitzel.“
„Und wir sollen vor einer Frau Angst haben?“
„Würde ich jedenfalls an eurer Stelle.“
Schweigen. Alfred schmeißt das Feuchttuch auf den Knochenberg.
„Vergewaltiger findet die jedenfalls Scheiße“, sagt Schellenborn.
„Aber jetzt mal was anderes. Was du da von den Antifas erzählt hast. Es gibt da eine Gruppe? Eine Schülergruppe oder was?“
Alfred nickt.
„Dazu gehört dieser Stefan Schmidt.“
„Ja.“
Schellenborn sieht ihn fragend an.
„Es ist so: Wir glauben, dass es einen kleinen harten Kern von Aktiven gibt. Das sind ein paar um diesen Stefan Schmidt. Wir wissen aber noch nicht, wer das genau ist. Und dann gibt es die Schüler-Antifa. Die ist ganz neu. Gerade erst gegründet. Die kennen wir aber auch noch nicht. Aber wir glauben, dass die um diesen Stefan da auch mit drinhängen, dass die das gegründet haben.“
„Klingt interessant!“
Schellenborn ist in der Tat beeindruckt. Hätte er diesem Alfred gar nicht zugetraut, dass er in Zusammenhängen denken kann.
Er nippt an seinem Kaffee.
„Und wer genau denkt das?“
„Unser Chef, Peter Müller.“
Also doch nicht du, erkennt Schellenborn – fast erleichtert.
„Das klingt aber verdammt gut überlegt“, sagt Schellenborn schleimig mit bewunderndem Unterton.
Alfred strahlt.
„Und dieser Stefan. Was ist das für einer?“
„So ein rothaariger Zottel aus der 10a.“
„Und sonst noch was? Ich muss nämlich gleich los“, fragt Schellenborn und greift seine Aktentasche.
Alfred schüttelt den Kopf.
„Halte unbedingt Augen und Ohren offen, was die Aktionen gegen die Antifas betrifft. Wir kümmern uns parallel auch mal um die. Wie hieß der Typ noch, Stefan Schmidt?“
„Genau.“
Schellenborn steht auf. Beiläufig fragt er: „Hast du sonst noch Namen?“
„Vielleicht.“
Jetzt bricht die Bauernschläue in ihm durch, schießt es Schellenborn durch den Kopf. Er rollt innerlich mit den Augen. Jetzt will er sich interessant machen. Wie hieß es in der Ausbildung immer: Gib deinen Informanten immer das Gefühl, dass sie wichtig sind und das Geschehen in der Hand haben. Gib ihnen das Gefühl, dass du sie brauchst, dass sie die Politik mit ihren Informationen beeinflussen. Sie sollen stolz sein, dir Informationen geben zu können!
Schellenborn setzt sich wieder.
Alfred hat ein Pokerface aufgesetzt.
„Okay. Machen wir die Sache für dich mal attraktiver: 50 Euro pro Namen. Einverstanden?“
„Von uns oder von denen?“
„Egal.“
„Nö, unsere Namen sind teurer.“
Schellenborn lacht. „Okay“, sagt er und denkt: Ist ja nicht mein Geld!
„Ein Mädchen von den Zecken heißt Petra Ahrens.“
„Ist der Name sicher?“
„Ja!“
„Woher kennst du ihn?“
„Die saß auf dem Podium neben diesem Stefan bei dem großen Treffen in der Schule. Außerdem ist sie mit den anderen von der inneren Antifa-Gruppe befreundet.“
„Hast du noch weitere Namen?“
„Im Moment noch nicht. Könnten aber noch ein paar werden. Unsere nationalen Aufklärer schlafen nicht“, flüstert Alfred verschwörerisch.
„Jaja, alles klar. Danke. Und bis zum nächsten Mal!“
Schellenborn steht auf, gibt Alfred 100 Euro und lässt ihn eine Quittung unterschreiben. Als er darauf schaut, ist er sehr zufrieden.
Der Depp hat seinen richtigen Namen unter den Betrag gesetzt. Alfred Kromme, jetzt steckst du richtig in der Scheiße.
Schellenborn hat ihn an den Eiern.
Aus der Verratsnummer kommst du nicht mehr raus. Jetzt kann ich mit dir machen, was ich will!
Sie verabschieden sich. Im Auto holt Schellenborn sein Handy heraus und tippt eine Nummer. Über die Freisprechanlage tönt das Freizeichen, während er losfährt. Dann steht die Verbindung.
„Hallo, hier Schellenborn. … Ja, im Auto. … Es ist mir egal, ob ich störe. Hör mir gut zu, Mann. Wie ich mitbekommen habe, hast du Pläne, die anderen ziemlich wehtun sollen. … Lass Dich nicht erwischen, ich brauche dich als Informanten noch. Verstanden? … Woher ich das weiß? Ich weiß es eben! Euer Haufen ist löchrig wie ein Schweizer Käse. Wenn wir nicht wären, dann gäbe es euch vielleicht schon gar nicht mehr.“ Er lacht. „Das klingt wegen der Freisprechanlage so komisch. … Also Mann, pass gut auf dich auf und sag mir Bescheid, was ihr vorhabt … Vielleicht möchte ich ja zusehen! … Okay, alles klar. … Bis bald!“
Er beendet das Gespräch mit einem Druck auf die rote Taste. Auf der anderen Seite schaut Karl Markowitz noch eine Weile irritiert auf das erloschene Display.
„Löchrig wie ein Schweizer Käse“, murmelt er verdattert.